LA SALA DE LOS SENTIDOS.

Y entró en aquella sala, sin compañía alguna que le distrajese, que le privase de ser el único en recibir de sopetón un alud de sensaciones jamás en su vida experimentadas. Sin hacer nada para que ocurriese, la puerta se cerró tras de sí, entrando en un estado de semiinconsciencia que le fue de lo más gratificante. Sólo pudo, en un primer momento, recordar que había leído, en letras de color de bronce, un rótulo que decía “sala de los sentidos”. Y se dejó llevar. Su vista, sus ojos se iluminaron y se hinchieron de vida, rememorando y evocando las imágenes más bellas y placenteras de su ya dilatada existencia. Tendido en la pequeña pendiente provocada por la ladera de la montaña, y cubierto por el manto de azul oscuro con motas blancas y relucientes, observaba cómo la luna, que se negaba a desaparecer entre las estribaciones montañosas en lontananza, se contemplaba orgullosa, altiva y a veces embaucadora, en el espejo líquido del lago. En aquella noche dominada por la luna, no existía el negro; lo que sí existía era un sinfín de tonalidades azuladas que ni el mejor de los pintores hubiese imaginado combinar en su lienzo. Y en esa paz, en ese deleite provocado por la visión idílica, su oído, sus oídos, en el silencio de la madrugada, se atiborraron de insospechadas composiciones. Nunca hasta este momento se había deleitado con una sintonía tan dulce y relajante, no consiguiendo poder aislar, poder independizar, poder catalogar ni a uno solo de los sonidos que conformaban aquella composición llena de vida. Esa mezcla del arribar manso de las pequeñas olas hasta la orilla empedrada, del revoloteo nocturno de la lechuza buscando presa para satisfacer los buches de sus crías, de los sonidos de éstas demandando condumio, o del chapoteo juguetón de las carpas por alcanzar una luciérnaga despistada, hacían que la noche azulada se convirtiera en armonía. Todo era paz en aquella sala. Incluso la brisa, la misma que provocaba el llegar de las olas a la orilla, ayudaba a que la noche azulada fuese más placentera. Y su olfato, ese olfato lastrado por los innumerables cigarrillos fumado a lo largo de su existencia, conseguía ahora percibir la amalgama de olores que portaba la brisa de madrugada. Una mezcolanza de olores que ni el mejor de los perfumistas hubiese imaginado. Era la leve brisa la que se encargaba de confeccionar el más envolvente de los cócteles aromáticos. Esa combinación de tomillo, romero e hinojo desgajado, con pequeños retazos de claveles, rosas y dama de noche, envueltos todos ellos, los olores, con el más cautivador de los almizcles que suponía el olor resinoso de los pinos, hacía que el todavía semiinconsciente visitante se sintiese el más volátil de los humanos. Y en ese momento de sensaciones extremas y placenteras provocadas en su vista, en su oído y en su olfato, aún en la ladera de la montaña, su tacto, sus manos se deslizaron por los promontorios y recovecos del más voluptuoso de los cuerpos. No le hacía falta luz ni acomodar su vista a la luminosidad que ofrecía la luna; el deambular de sus manos hacía que su cerebro captase a la perfección la sinuosidad de las curvas exuberantes, elevándolo a la cúspide del placer. Pero fue el gusto, el sentido del gusto, el que le catapultó al mayor de los placeres. La contienda que mantuvieron sus labios con los encarnados y carnosos labios de su sensual pareja, condimentada con la visita de intermitentes ráfagas con sabor a eucalipto, le hicieron deleitarse como si del más suculento de los manjares se tratase. Domingo