UNA DE DOS

https://www.youtube.com/watch?v=LD7ASajUcRs

Yo sé que no me vas a creer lo que tengo que decir, pero es la única verdad; y si estoy aquí es porque me gusta coger los toros por los cuernos y no esconderme detrás de la barrera: las cosas a la cara, y más, cuando es mi felicidad la que está en juego.

Sí, ya lo sé; sé que no te extraña que esté aquí plantando cara, ya que tú harías lo mismo si te encontrase en mi lugar. Pero aún así, tratándose de ti, deberás de reconocer que es un mal trago el que estoy pasando, y más, viendo que ni te inmutas con lo grave, así pienso yo, que es la situación que nos ha tocado vivir.

No sabes el dilema que me crea 
pasar de todo y no decir ni mú, 
por eso estoy aquí, maldIta sea, 
plantando cara como harías tú 

¿Que qué me pasa? ¿No se me nota? ¿No te has dado cuenta todavía? Pues sí, hija, que estoy perdidamente enamorado de ella, de la mujer con la que llevas conviviendo más de tres años, de la mujer con la que cada dos meses haces un viaje, de la mujer a la que le planchas sus vestidos, sus pantalones y le doblas sus braguitas y sujetadores, de la mujer que todos los fines de semana te lleva el desayuno a la cama y un par de rosas rojas cuyos pétalos extiende a lo largo de todo tu cuerpo desnudo después de retirar la bandeja de la primera comida de vuestras mañanas.

Y es así, no tiene más vueltas de hoja, amiga mía: estoy enamorado de ella.

Lo que sucede es que me he enamorado, 
como el perfecto estúpido que soy, 
de la mujer que tienes a tu lado ... 
encájame el directo que te doy. 

Así que, como comprenderás, vengo a por todas, y no esto dispuesto a ceder ni un ápice en mis intenciones sobre la que creo que me puede hacer la persona más feliz del mundo; vengo a llevármela, a apartarla de ti; y por favor, no me pongas condiciones ni trates de buscar soluciones intermedias que lo único que provocarían serían malos rollos entre los tres, o entre los dos, o....., en mí sólo, aunque al decir verdad, y pensándolo fríamente, no sé si una entente sería llevadera. No, no, dejémonos de modernuras y snobismos.

Una de dos, 
o me llevo a esa mujer 
o entre los tres nos organizamos, 
si puede ser. 

Sé que te estás riendo con mi deseo, al considerarlo descabellado e insensato, pero más me estoy riendo yo al ver el ridículo del que soy protagonista. Y me río, no ya por mi propósito áureo, sino por lo pertrechado que venía para contrarrestar tu respuesta cuando te comunicase mi intención: yo, que pensaba que te lanzarías a mi yugular, metafóricamente hablando, como una posesa, al oírla, me había aprovisionado, también metafóricamente hablando, claro está, con los más modernos adelantos bélicos para dar consabida respuesta al ataque del contrincante. Y ahora me encuentro que te lo tomas a cachondeo. La verdad es que no me esperaba tu reacción; bueno, ni yo ni nadie que estuviera en mi lugar. ¿Te lo tomas a broma?, porque yo voy muy en serio.

No creas que te estoy hablando en broma 
aunque es encantador verte reir 
porque estas cosas hay quien se las toma 
a navajazos o como un faquir. 

Y antes de que te montes ninguna película, ni que tu cabeza se pueble de achares y tormentos injustificados, quemazones que tan solo nos podrían aportar, a los tres, terribles consecuencias, decirte que, aunque no se ajuste mi sólida decisión con los pretéritos hechos acaecidos, nuestra relación no ha pasado de efímeras miradas, cargadas, eso sí, de impúdicos deseos por mi parte, sobre todo las de soslayo, y de algún que otro jijí jajá cargados de complicidad, que en realidad han sido los causantes que yo me aventure a este lanzamiento desde las alturas, que dicho sea de paso, a veces pienso que lo hago sin paracaídas ni red “quitagolpes”. Así que, de hechos consumados, nada de nada; puedes estar tranquila.

Que aquí no hay ni Desdémonas ni Otelos 
ni dramas mexicanos de Buñuel, 
recuerda que ese rollo de los celos 
llevó a Caín a aquello con Abel. 

Una de dos ... 
o me llevo a esa mujer 
o entre los tres nos organizamos, 
si puede ser. 

Y por favor, no pienses en ningún momento que trato de hacerte lo que Charles Boyer le hizo en Gaslight a Ingrid Bergman; todo lo contrario. Yo voy por derecho; hay lo que hay, y nada más. Ni me invento nada, ni trato de hacerte ver fantasmas. Como se dice por mi tierra, lo que es, es. Así que, dando la cara y a pecho descubierto, y buscando que luego no vayas a recriminarme que actué solapadamente o con dobleces, te presento mis intenciones.

De qué me sirve andarme con rodeos, 
a ti no puedo hacerte luz de gas, 
Esas maneras son para los feos 
de espíritu y algunas cosas más ... 

Aunque te voy a decir una cosa, y esto te lo digo con toda la sinceridad que creo que me caracteriza, que hay algo en ella que me desconcierta. Le veo un “no sé qué” o un “qué sé yo” que me dice que nuestra deseada y querida morena no entiende nada de nada de sentimientos, y que no ya por su tendencia sexual, considerándola amante tanto de la mortadela como de las brevas, pero que el tiempo que ha estado contigo lo ha hecho porque siempre deseó viajar en los cirros que tú les has ofrecido. Ahora, con los cúmulos que le ofrezco, no le importaría, con los mismos sentimientos que te unían a ti, cambiar de compañero de viaje, todo ello sin olvidar que no rechazaría viajar en los estratos que le pudiésemos ofrecer los dos al mismo tiempo.

Que esa mujer me quiera no es tan raro 
si piensas que a ti te quiere también; 
lo más terrible es que lo ve muy claro, 
pretende no perderse ningún tren, 

Así que, no nos queda más que organizarnos entre los tres, ya que, y esto te lo digo de todo corazón, no desearía que, caso que eligiese mis cúmulos, dentro de dos días me pagase con la misma moneda con la que te ha pagado a ti cuando alguien le ofreciese volar aunque fuese en nimbos borrascosos; y yo, te aseguro, no iba a reaccionar de la misma manera tan civilizada como lo has hecho tú.

Una de dos 
o me llevo a esa mujer 
o te la cambio par dos de quince, 
si puede ser ..

NO HAY CURA PARA EL AMOR (de un poema del maestro Cohen).

Como cada viernes, cumpliendo la rutina semanal, Carla se aferró en la limpieza a fondo de su salón, aunque el esmero que normalmente ponía en ello parecía que había desaparecido en este viernes negro para ella. En esta ocasión se encontraba como ida, siendo sus movimientos como mecánicos y articulados, no empeñándose en nada de lo que hacía.

Cada pelusa que sacaba con el cepillo de debajo del sofá tres por dos, era como si perdiese una esquirla de su corazón herido; con cada mota de polvo que sacudía de la mesa de su televisión de plasma de cuarenta y dos pulgadas con su bayeta de microfibras rosa fucsia, se le fragmentaba en trozos ese cielo al que en tantas ocasiones subió, y que después del último whatsapp recibido hacía hoy no sabía cuánto tiempo, y al que no tuvo la valentía suficiente para responder, sabía que nunca más ascendería hasta esas alturas.

Porque el amor que sintió durante tanto tiempo, fue tan real como lo eran las campanadas anunciando las doce del medio día que estaban sonando en el reloj de péndulo, y que al repiquetear, cayó en la cuenta que no le había pasado la bayeta, por lo que mecánicamente se dirigió hacia él y, también mecánicamente, lo intentó dejar sin una mota de polvo. Pero el mismo éxito que tuvo en la conservación de su amor, tuvo a la hora de dejar su reloj pendular impoluto. Ni consiguió una cosa ni consiguió la otra.

Pero a ella le dio absolutamente igual, ya que su conciencia, ahora, la estaba ayudando a que se tranquilizase, habiendo puesto tanto ahínco en una cosa como en la otra. Al igual que no comprendía cómo no pudo mantener esa relación que tan feliz la hizo, y en la que puso encima de la mesa todo lo necesario para que así fuese, tampoco comprendía cómo, a pesar de pasar una y otra vez la bayeta por la superficie pulimentada del reloj, aquellas malditas motas de polvo, no desaparecían en su totalidad. Y así, comprendió que, al igual que por mucho que hizo para conservar su amor, no consiguiera retenerlo, ahora, con las dichosas motas, por mucho que pasase la bayeta, conseguiría que se marchasen.

Pensaba ella, a veces en voz alta, que pese al doble fracaso, seguiría sintiendo locura por esa persona y continuaría deseando ver a su reloj impoluto, y que el tiempo, por mucho que transcurriera, no iba a ser un bálsamo para curar esas heridas que tanto, y ahora por partida doble, la atormentaban. Así lo pensaba y así llegó incluso a gritarlo en su amplio salón, retumbando en aquellas cuatro paredes, unos “no hay cura para el amor”, y tras mirar de soslayo su reloj de péndulo, unos “no hay remedio para eliminarlas”.

Pero, ¡qué coño!, se dijo. ¿Cómo voy a comparar la pérdida de la persona que me dio durante tanto tiempo la vida, con la imposibilidad de eliminar esas dichosas motas de polvo? Sonrió de cara a su vacío salón, y tras conseguir aparcar en su maltrecho corazoncito los pensamientos sobre la persona perdida, se dirigió hasta el mueble donde guardaba entre otras cosas, bayetas y paños de limpieza, cogiendo una gamuza de algodón de color azul, que humedeció ligeramente, comprobando inmediatamente que fue el mejor remedio para la eliminación de las rebeldes motas.

Las motas habían desaparecido por fin, pero el dolor en su mente y en su corazón seguían presente, y cada segundo que transcurría, más la añoraba y más la necesitaba tener delante de sus humedecidos ojos. Tras sentarse en el dos, precisó verla junto a ella; le urgió recorrer su cuerpo desnudo y hurgar en su pensamiento; hacerla suya. Pero nuevamente comprendió que aquello era imposible, volviendo a gritar esa frase que tanto la estaba acompañando: “no hay cura para el amor”.

¿Y por qué no hay cura para el amor?, se preguntaba. ¿Por qué el hombre ha llegado a la luna, no para de dar vuelta alrededor de la Tierra, está preparando un viaje a Marte, y no ha podido descubrir un elixir para los corazones destrozados? ¿Por qué la Biblia en ninguno de sus versículos, ni el Corán en ninguna de sus aleyas o ni siquiera en ninguno de los cuatro libros de Confucio, se recogen una sola pócima para el mal de amores? ¿Por qué -seguía preguntándose- no consigo vaciar mi pensamiento y comenzar nuevamente a pensar pero ya sin ti, sin tus despertares, sin tus conversaciones, sin tus frases, sin tus manos, sin tu pelo, sin tu reloj y sin tu cepillo? ¿Por qué no consigo dejar de verte en mi bodegón, en mi lámpara de catorce brazos o en mi centelleante, ahora, reloj de péndulo? ¿Y por qué, por muchas fiestas a las que acuda, por muchas cenas que tenga con mis amigos, por muchas vacaciones que pase con mi marido, y por muchas veces que simule que soy feliz a base de histriónicas risas y que me lo paso bien en todos esos encuentros, no consigo olvidar a esa persona?

¡Coño!, ¿por qué no hay cura para el amor?

https://www.youtube.com/watch?v=5fF5y4Z5SKw

NO HAY CURA PARA EL AMOR (de un poema del maestro Cohen).

Como cada viernes, cumpliendo la rutina semanal, Carla se aferró en la limpieza a fondo de su salón, aunque el esmero que normalmente ponía en ello parecía que había desaparecido en este viernes negro para ella. En esta ocasión se encontraba como ida, siendo sus movimientos como mecánicos y articulados, no empeñándose en nada de lo que hacía.

Cada pelusa que sacaba con el cepillo de debajo del sofá tres por dos, era como si perdiese una esquirla de su corazón herido; con cada mota de polvo que sacudía de la mesa de su televisión de plasma de cuarenta y dos pulgadas con su bayeta de microfibras rosa fucsia, se le fragmentaba en trozos ese cielo al que en tantas ocasiones subió, y que después del último whatsapp recibido hacía hoy dos años, al que no tuvo la valentía suficiente para responder, sabía que nunca más ascendería hasta esas alturas.

Porque el amor que sintió durante tanto tiempo, fue tan real como lo eran las campanadas anunciando las doce del medio día que estaban sonando en el reloj de péndulo, y que al repiquetear, cayó en la cuenta que no le había pasado la bayeta, por lo que mecánicamente se dirigió hacia él y, también mecánicamente, lo intentó dejar sin una mota de polvo. Pero el mismo éxito que tuvo en la conservación de su amor, tuvo a la hora de dejar su reloj pendular impoluto. Ni consiguió una cosa ni consiguió la otra.

Pero a ella le dio absolutamente igual, ya que su conciencia, ahora, la estaba ayudando a que se tranquilizase, habiendo puesto tanto ahínco en una cosa como en la otra. Al igual que no comprendía cómo no pudo mantener esa relación que tan feliz la hizo, y en la que puso encima de la mesa todo lo necesario para que así fuese, tampoco comprendía cómo, a pesar de pasar una y otra vez la bayeta por la superficie pulimentada del reloj, aquellas malditas motas de polvo, no desaparecían en su totalidad. Y así, comprendió que, al igual que por mucho que hizo para conservar su amor, no consiguiera retenerlo, ahora, con las dichosas motas, por mucho que pasase la bayeta, conseguiría que se marchasen.

Pensaba ella, a veces en voz alta, que pese al doble fracaso, seguiría sintiendo locura por esa persona y continuaría deseando ver a su reloj impoluto, y que el tiempo, por mucho que transcurriera, no iba a ser un bálsamo para curar esas heridas que tanto, y ahora por partida doble, la atormentaban. Así lo pensaba y así llegó incluso a gritarlo en su amplio salón, retumbando en aquellas cuatro paredes, unos “no hay cura para el amor”, y tras mirar de soslayo su reloj de péndulo, unos“no hay remedio para eliminarlas”.

Pero, ¡qué coño!, se dijo. ¿Cómo voy a comparar la pérdida de la persona que me dio durante tanto tiempo la vida, con la imposibilidad de eliminar esas dichosas motas de polvo? Sonrió de cara a su vacío salón, y tras conseguir aparcar en su maltrecho corazoncito los pensamientos sobre la persona perdida, se dirigió hasta el mueble donde guardaba entre otras cosas, bayetas y paños de limpieza, cogiendo una gamuza de algodón de color azul, que humedeció ligeramente, comprobando inmediatamente que fue el mejor remedio para la eliminación de las rebeldes motas.

Las motas habían desaparecido por fin, pero el dolor en su mente y en su corazón seguían presente, y cada segundo que transcurría, más la añoraba y más la necesitaba tener delante de sus humedecidos ojos. Tras sentarse en el dos, precisó verla junto a ella; le urgió recorrer su cuerpo desnudo y hurgar en su pensamiento; hacerla suya. Pero nuevamente comprendió que aquello era imposible, volviendo a gritar esa frase que tanto la estaba acompañando: “no hay cura para el amor”.

¿Y por qué no hay cura para el amor?, se preguntaba. ¿Por qué el hombre ha llegado a la luna, no para de dar vuelta alrededor de la Tierra, está preparando un viaje a Marte, y no ha podido descubrir un elixir para los corazones destrozados? ¿Por qué la Biblia en ninguno de sus versículos, ni el Corán en ninguna de sus aleyas o ni siquiera en ninguno de los cuatro libros de Confucio, se recogen una sola pócima para el mar de amores? ¿Por qué -seguía preguntándose- no consigo vaciar mi pensamiento y comenzar nuevamente a pensar pero ya sin ti, sin tus despertares, sin tus manos, sin tu pelo, sin tu reloj y sin tu cepillo? ¿Por qué no consigo dejar de verte en mi bodegón, en mi lámpara de catorce brazos o en mi centelleante, ahora, reloj de péndulo?

¡Coño!, ¿por qué no hay cura para el amor?

https://www.youtube.com/watch?v=5fF5y4Z5SKw

OTRA DE CUERNOS.

¡Otra de cuernos!

OTRA DE CUERNOS ¡¡¡

Después de la extensa polémica sobre si “toro sí” o si “toro no” y, siguiendo con los cuernos, esta mañana me he acordado de tod@s l@s bornich@s.
Antes de irse mi mujer a trabajar, me dice: “Domin, que así me llama, al igual que mi madre y mis hermanos/as, todo ello heredado de mi padre, hoy salgo yo un poco antes, así que vamos a comer caracoles. Ahí lo tienes en esa malla amarilla. Lávalos bien con agua; pero ya sabes, bien lavados; vueltas y más vueltas y, con bastante agua. Y se la cambias una y otra vez. Cuando ya veas que están bien lavados, los pones al fuego. El fuego muy lento, para que se “gaiteen” bien. Pero no lo olvides, el fuego muy lentito. Verás que intentan una y otra vez salirse de la olla, ya que no le gusta el agua calentita. Vas a observar que empiezan a echar espuma. Tú se la sacas y, cuando ya estén espumados, los aparta del fuego, que yo cuando llegue los condimentaré”.
Pues manos a la obra; comienzan mis labores culinarias.

Fue entonces cuando me acordé de la polémica del toro de Bornos.
¡Qué de vueltas les di a esos caracoles en el agua!, ¡qué mareo deberían de tener!. Se estarían acordando de no sé quien.
De vez en cuando, paraba para darme un respiro y, los más listos, fregadero arriba, intentando escapar de las continuas turbulencias provocadas por el que suscribe. Y yo, “pa bajo”; no escaparse. Y vuelta a los continuos movimientos; “de arriba abajo y de abajo arriba”. Yo parecía que los estaba oyendo: “para ya, pisha, que estamos mareao”.
Ya están limpios; ahora a la olla. “y no te olvides Domin, fuego lento, para que se gaiteen bien”. Pues yo fuego lento.
¡Vaya tela!, si martirio eran las turbulencias en el fregadero, más martirio era el fuego lento. El agua se calentaba muy poquito a poco. Los caracoles parecían que se iban a salir de sus conchas. Esto no tiene nombre. Esto es una atrocidad. Si hubiese llegado en ese momento algún representante de Greenpeace, me crucifica, que seguro que iba a sufrir menos que aquellos pequeños caracoles indefensos.

¡Ea!, pues ya están listos para condimentar.

Y ahora qué, ¿quién sufre más, el caracol cuando lo cocinan o el toro en las rampas de la calle ancha? ¿Qué es más tradicional, los caracoles con pique o el susodicho toro de Bornos?

Gran dilema ese de los “cuernos”.

Por eso digo yo que todo lo que huela a cuernos, no es aconsejable; y si no que se lo pregunten al vecino de ……… “meviaacallá”.

DARWIN Y LA EVOLUCIÓN HUMANA.

Subido en la máquina del tiempo, me veo transportado al año 2810, o al 2746, o incluso más cercano a nuestros tiempos todavía, al 2489.

Y hago este viaje en el tiempo después de haber oído una canción del grupo mexicano Maná, concretamente la canción titulada “labios compartidos” (https://www.youtube.com/watch?v=5KlN9ujUw0s&ob=av2e). En ella, el machote latino, se resiste a perder la posesión de la mujer que ama; se opone a compartir el cuerpo que tanto desea; se niega a repartir sus mejores momentos con otros; e incluso, admitiendo su debilidad ante su amada, rehúye de toda idea que huela a distribución de la propiedad.

Os imagináis lo que pensarán los habitantes de 2810, o los del 2746, o incluso más cercano a nuestros tiempos todavía, los del 2489, cuando lean la mencionada canción de Maná. Se reirán de nosotros, nos injuriarán, nos ridiculizarán al comentar nuestros actuales comportamientos.

En una sociedad, la del 2810 ( ……….), donde el amor será libre, donde la igualdad de todos/as será incuestionable, donde no existirá la palabra “justicia”, ya que la persona y sus comportamientos serán de por sí “justos”, donde la palabra posesión no existirá; donde no existirán familias, ni padres, ni madres, ni hijas ni hijos, ni Rajoys ni Iglesias ni Sánchez. Donde ya no existirán los apellidos, ni los nombres. Donde, conseguido ya todo por el ser humano, nadie nos tendrá que decir lo que tenemos que hacer, campando a nuestras anchas sin hacer mal a nadie. Donde se nos conocerán por un número, por un conjunto de letras o por un símbolo. Donde, tendrán conversaciones como ésta:

- 42567: Qué ridículos eran hace ocho siglos.

- 42832: más que ridículos, yo diría que eran atrasados mentales.

- 42567: En que cabeza cabe que los pechos de 45871 iban a ser tan solo para mí; o que el pene de 42111 no iba a ser disfrutado por tu rajita.

- 47772: jajajajaja; mirad lo que dice este verso: “yo no puedo compartir tus labios”; jajajajaja. Será gilipollas un tío.

- 42832: está claro que el ser humano es pura evolución.

- 47772: de acuerdo en lo referente a evolución del ser humano, pero no creo yo que el que escribió esta canción estuviera en la misma cadena genética que nosotros. Mira, mira lo que dice aquí: “Te amo con toda mi fe sin medida...”

- 42567: está claro que hay gente pa tó.

Por todo eso, por lo que estamos consiguiendo hoy, en 2015, y como vamos por tan buen camino, tengo ganas ya que llegue el 2810, o el 2746, o incluso más cercano a nuestros tiempos todavía, el 2489.

LA TARDE DE LOS MUERTOS VIVIENTES

Releyendo la sarta de artículos escritos en los últimos años, me hizo mucha ilusión el que escribí hace ahora cinco y que relataba hechos ocurridos hace ahora unos veintiocho. El artículo se titulaba "La tarde de los muertos vivientes" y tenía el siguiente contenido:

"Me pide por email un futuro pregonero de carnaval, que rememore aquel año en el que nos atrevimos a salir, el día de nuestra cabalgata, de zombis. Y digo, al igual que dice él, que nos atrevimos, porque para hacer lo que hicimos, hay que tener muy, muy, pero que muy poca vergüenza. Porque, la cuestión no se limitó a mal vestirnos de aquellas guisas, sino, una vez ya en la cabalgata, meternos de lleno en la piel de aquellos asquerosos personajes, con una interpretación que hoy, después de haber pasado por nuestros carnés, más de veinte años, me parece, y según me comenta el demandante de este artículo, de lo más bochornoso.

Y os cuento.

Todo pasó a escasas horas de que el organizador de nuestra cabalgata diese la orden de que ésta enfilase la avenida San Jerónimo.

“¿De qué nos disfrazamos?” –decía uno-. De esto, de aquello o de lo otro. “Pero si no tenemos nada preparado; ya es tarde” –decía otro-.

Y fue entonces cuando, a uno de ellos, se le ocurrió la feliz idea de que nos disfrazásemos de zombis. Pues venga, manos a la obra.

Nos fuimos al corral de mi casa, y después de agenciarnos cada uno la ropa más vieja que pudimos conseguir, le pedimos a mi madre el brasero o “sarteneja” vieja en la que guardaba la ceniza del cisco que compraba en lo de borrasca o en lo de la madre de Paquirri.

Después de ajironarnos la ropa que nos pusimos, ya vieja de por sí, nos embadurnamos desde los pies a la cabeza con una mezcla de ceniza y agua. El aspecto que adquirimos fue de lo más repugnante y asqueroso.

A continuación, no contentos con el pelaje obtenido, le pedimos a mi madre el frasco de “crome” y, con toda la parsimonia que pudimos tener a esas alturas, regamos nuestros rostros con finos hilos del líquido carmesí: por la frente, por los pómulos, por la comisura de los labios, e incluso por los párpados.

Ya estábamos listos. Marchemos a la cabalgata.

Éramos cuatro, pero desde el corral de mi casa hasta la puerta de San Jerónimo, nos buscamos cada uno a un amigo. Yo recuerdo que el mío se llamaba JB, y también recuerdo que el dichoso amigo JB me obligó a comportarme de una manera nada habitual en mí, observando que mis compañeros de guisa se comportaban igual que yo, arrebatándome a mi amigo y cediéndome los suyos.

Ya en la puerta de San Jerónimo, los cuatro que salimos de mi casa, dejamos de existir, siendo los cuatro amigos que nos encontramos por el camino, los que, al son de la caja y el bombo, y vitoreados por el clamor de mil y una máscara, interpretaban una y otra vez el ritual ignominioso propio de los muertos vivientes, y que en más de una ocasión habíamos visto en las películas del cine del “Papi”. Desde la posición supina, se iban incorporando con movimientos lentos y desacompasados, siempre, repito, al son del redoble, dirigiéndose en actitud ofensiva hacia el respetable, y provocando la lógica estampida ante el ataque de tan macabros personajes.

Y así una y otra vez, a lo largo de todo el recorrido de la cabalgata.

Recuerdo que, nuestras señoras, ajenas a nuestros “numeritos”, iban ataviadas con lujosos trajes dieciochescos, y al enterarse de nuestros comportamientos, o mejor dicho, de nuestros amigos, se prestaron diligentemente en encontrarnos para convencernos de que desistiésemos en nuestras vergonzosas conductas. Nuestra suerte fue que no nos encontraron hasta que, ya de vuelta, la cabalgata iba llegando a su fin. Lamentablemente pudimos observar que, cuando nos encontraron, sus reprimendas iban dirigidas a los cuatro que salimos de mi casa, quedando totalmente indemnes los cuatro amigos que se adueñaron de nuestros cuerpos y que realmente fueron los verdaderos culpables de esos comportamientos tan indecentes.

Después de narrar esta historia, pido a quien tuviese la feliz idea de tomar alguna instantánea de lo relatado, la cuelgue en esta página. Quiero recordar que fue en la cabalgata del 88.

Ésta se la debía al futuro pregonero. Va por ti, Antonio.

ROSCÓN DE REYES & ROSCA DE REINAS.

Tengo que decir que de todas las pastelerías que conozco en la ciudad de Cádiz, son las de la cadena “Alameda”, y creo que son tres las que abren en la capital, las que, si tuviera que puntuarla de cero a diez, pueden estar ustedes por seguro que les daría la máxima puntuación. Y son varias las razones por las que mi decisión de otorgarle la máxima valoración no me ofrece la menor de las dudas.

Por un lado la limpieza. Quizás porque crecí en una familia en la que mi “caporala” le tenía declarada la guerra a las motas de polvo, por muy ínfimas que fuesen, siendo la limpieza y el orden el denominador común de cada rincón de nuestro hogar, es por lo que cuando entro en estas pastelerías y veo esas paredes tan despercudidas, esos cristales de las vitrinas que parecen que no existen y esos delantales blancos de las vendedoras que parecen que a diario han sido pasados por continuos baños de blanqueadores y añil, me sienta como en casa.

Por otro lado el servicio que ofrecen en todo momento las expendedoras. Su amabilidad, sus atenciones, su simpatía y su gracejo dan lugar a que todo el que entre por primera vez a degustar de sus exquisiteces, se anime a repetir.

Pero lo que más me llama la atención de esta cadena pastelera es el intento de mostrar en sus expositores, intentando de este modo acercar a sus clientes la realidad que pretenden hacernos ver nuestros partidos políticos y algunas de nuestras más boyantes empresas, la paridad de género, pero en este caso entre los dulces. En este sentido, nos encontramos junto a la gran bandeja de barquitos de merengue, otra, de las mismas dimensiones, repleta de grandes barcazas del mismo dulce a la que llaman merengas. O esa otra bandeja colmada de considerables roscos rellenos de chantilly, colocada junto a otra repleta de minúsculas rosquillas también rellenas de esa crema cuyo origen se cree que procede de esa comuna francesa, en la región de Picardía, al norte de París.

Pero el colmo de los colmos en cuanto a paridad de géneros confiteros sucedió esta tarde una vez vista, por televisión, debido a las inclemencias meteorológicas que no hacían nada agradable el salir a la calle, la cabalgata de cada cinco de enero. Entré en una de las confiterías de la tan mencionada cadena pastelera con el fin de recoger el encargo que hice el día anterior, consistente en el tradicional roscón de reyes. Y cuál fue mi sorpresa cuando la dependienta, muy educadamente me dijo que la demanda de dichos roscones había sido tal que se habían quedado sin ellos. Ahora bien, prosiguió diciéndome, me ofrecía una suculenta rosca de reinas, a lo que yo le respondí diciéndole que no sabía de la existencia de esa modalidad pastelera. La dependienta, repito, muy educadamente, me contestó que dada la nueva realidad de que las tradicionales cabalgatas de cada cinco de enero, en algunas localidades españolas iban dirigidas por reinas y no por reyes magos, el jefe del obrador de la cadena pastelera había decidido hacer la misma cantidad de roscones de reyes que de roscas de reinas. Yo, aunque comprendiendo el por qué de la decisión del jefe del obrador, y pisoteando mentalmente el verdadero porqué de la nueva realidad de las tradicionales cabalgatas, me dirigí a una confitería de la competencia con el pensamiento puesto en mi tradicional roscón de reyes.